Crucifying KaЯmina BuЯana

Esta noche, después de leer un relato de José Antonio Pulido, sufrí la extrañísima sensación de escribirle. Después de leer mil veces Lágrimas de un condenado , no pude resistir ese impulso desconocido, no suelo escribir correos a escritores ni nada por el estilo. Pero esta noche fue diferente, y no sé por qué. Tengo sospechas, pero nada definitivo. Esta noche me siento especialmente melancólica, a las 5 de la mañana no podía pegar los párpados, sin embargo no me sentí nada inquieta o frustrada, mas bien triste, con ganas de llorar grandísimas. Me levanté y escribí. Tal vez quería la compañía de algún desgraciado. Empatía de algún otro infeliz. Les adjunto el mail que regurjité a esas horas de la madrugada. Escribí apresurada, tal vez para terminar antes de que amaneciera (una vez que saliera el sol la luz no me dejaría dormir). Desconozco la razones que me impulsaron a este acto. No sé si espero respuesta. Ni siquiera sé si realmente quiero que lo lea. Ya lo hice, ya lo envié, y estoy

"Escribir poemas con la colaboración de Poesía explica un poco mi creencia en la inexistencia de la musa o la inspiración. Creo que somos infinitas letras leídas, las infinitas emociones sentidas, todas quemadas en el papel junto a las opciónes: olvido y trascendencia. EScribir es un acto emotivo no inspirativo, escribir es un acto intelectual no musaico." ¡Insensato culto exacerbado a la razón! Degenerado escudo a lo desconocido de la magia intalgible de la poesía. El poeta es tal de corazón más no de cabeza, y si piensas en poesía es porque tu corazón se ha apoderado entonces de tu cerebro. ¡Horrible acertación destructiva de la musa inspiración! ¡Ninfa hermosa! Qué abasallante adoración a la propia supuesta sapiencia y capacidad de la ilusión de crear versos de la mano propia. Egocéntrica adoración al reflejo de nosotros mismo en las palabras. Qué afrenta a lo que tiernamente se nos ha alcanzado en préstamo infinito, ante la usurpación y ultraje de lo que no nos pertenece.

Si yo fuera una estación del año sería: Otoño... cuando se comienzan a caer las ojas... Si yo fuera un mes sería: Octubre... por Halloween. Si yo fuera un día de la semana sería: Viernes. Si yo fuera un momento del día sería: Las 12 de la noche. Si yo fuera un planeta sería: Saturno... no sé realmente por qué... me gustan sus anillos. Si yo fuera un animal sería: Una luciérnaga. Si yo fuera un mueble sería: Un escritorio. Si yo fuera un líquido sería : Té frío. Si yo fuera un instrumento musical sería: Un chelo. Si yo fuera un sentimiento sería: Melancolía (según la RAE: Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente...) Si yo fuera un vegetal sería: Una lechuga. Si yo fuera una fruta sería: Una fresa... porque a veces son dulces y otras, ácidas... Si yo fuera un verso sería: "Ah, distinctly I remember it was in the bleak December, And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor. Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow From my books

Baraka Baraka es un documental lanzado en 1992 (no una forma muy original de comenzar una crítica; aunque más que una crítica es una reflexión, un suspiro, un aliento... de humanidad), de la mano de su director, Ron Fricke, llegamos al mundo. El mundo, en su más pura expresión, donde lo irreal se confunde con los sueños, la imaginación se queda corta a lo que la naturaleza puede concebir salvaje, y la esperanza de encontrar al hombre. Cada toma de este documental hace sentir como si se estuviera en frente del fin del mundo, y es hermoso... es horrible... es triste... entusiasta. En un cielo tan inmenso donde las nubes corren como el desepero humano que inunda las grandes calles de las ciudades, son como millones de ballenas abriéndose paso en u océano que no tiene sufuciente agua. Bajo todo este cielo que definitivamente no es infinito mas poderoso, se encuentra la humanidad no reencontrada. Hombres, desde las infinitas esquinas del planeta vive y mueren, ríen y lloran... lloran más q

Alerta! La inconciente distracción ocupará tu tan cuidada excelencia... o se ocupara de ti. !Cuidado! No te duermas, aún te faltan 200 páginas por subrayar. ¿Y a quién le importa reprobar un substancial exámen? ¡¡A mi!! Un dulce, un caramelo, café, una Cocacola, necesito permanecer despierta. Después de leer tres veces de lo mismo todavía siento que no he aprendido nada. ¿Qué haces cuando toda una página te parece relevante? No puedes subrayarla toda de amarillo fluoresecnte. Lee de nuevo. No puedes, todavía te falta un libro más, el verde, ¿recuerdas? Y pensé en la inorpurtunidad constante de la somnolencia. Siempre da lo mismo: sueño. Y Luego, una oleada congelada de pánico repentina vino con la reflexión de que es mejor tirarlo todo e irme a jugar bowling con mi primo. Necesito un chocolate. Pero era más grande aquella oleada de pánico, gélida, implacable. Y lloré, al menos por dentro, de cansancio, de desesperación. Qué triste, es nada más un exámen. Qué tonta. Cállate, necesito az

"Chivas mal afeitadas" Realemnte entrarían en esta categoría aquellos seres desaliñados con barbas de tre días. OJO, hay gente que de verdad no va pal' baile, pero hay algunos otros que les queda tan bien.... o es que acaso no te provoca que te apreten ese cachete y que te raspen con cariño...?!" Keanu Reeves Tiziano Ferro Gerard Butler Josh Holloway alias Sawyer

Para hacer un poco de presencia a mi naturaleza rastrera e insignificante,desprecio la retórica de la depresión implacable, y lo patético de estar sola. Es un privilegio en la trascendencia de la reflexión espiritual, y a la vez, una maldición denigrante, dolorosa en la integridad de la naturaleza del hombre de agruparse. Castigada de dos manera: con la visión fulminante de la humanidad que emprende hacia la suprema idea de la transgreción de lo normal; otra, con la autoflagelación inconciente de la mentalidad estigmatizada por lo gótico. La represión de los sentimientos melancólica, que en algún punto se vuelven irancundos, introspectan hacia la depresión de una caída infinita a la oscuridad de lo irracional, donde sin más esperanzas, aclamaremos silenciosamente por justicia, por una oportunidad en la vida de donde fuimos desterrados. El dolor de una idea fuera de nuestro control eclipsará nuestro semblante hasta un nuevo amanecer de negación o fe ilusionada. ...30 mintos pensando en

Sorpresiva e inesperada misiva invisible de mesajito de texto... Qué triste. Aunque me siento mal... porque esa no fue la primera cosa que pensé. Más bien fue un "!Coño de la madre ahora me van a atrsar el estreno de Batman!"... mientras otro en mi indiferencia me contestaba golpeándome en la cabeza: "¿Ah tu también la estabas esperando?". "Satírico payaso, insensato... no me hables, te desprecio....", lamentablemente solo lo pensé. Por cierto, maldita individualidad. ¿Creer? Qué significa creer cuando pensas en lo imposible. Es tan imposible que ni consolé a mi frágil compañera cuando se enteró que su "catire hermoso" ya no estaba. Es imposible... todavía la concepción funesta del inaudito hecho no pasa por mí. No dependió nunca de mí. Llegué a la cena inóspita de mi comedor mientras mi tío clausuraba la laptop y me decí a: "Sí, es verdad, lo pasaron por CNN... a lo mejor después de aquella de la película de la montaña se creyó gay y no pu

`·.¸¸.·´´¯`··._.·ßelieve in Ângels`·.¸¸.·´´¯`··._.· People once believed that when someone dies, a crow carries their soul to the land of the dead. But sometimes, something so bad happens that a terrible sadness is carried with it and the soul can't rest. Then sometimes, just sometimes, the crow can bring that soul back to put the wrong things right. When a building gets torched, all that's left is ashes. I used to think that was true about everything, families, friends, feelings. But now I know, that sometimes if love proves real two people who are ment to be together nothing can keep them apart. "Look up & Remember" «­·´¯`·In loving Memory of Brandon Lee·´¯`·­» (01/02/1965 - 31/03/1993) ●•.†.•● `·.¸¸.·´´¯`··._.·тнє ¢ιту σf αиgєℓѕ`·.¸¸.·´´¯`··._.· I believe there's a place where the restless souls wander. Burdened by the weight of their own sadness, they cannot enter heaven... And so they wait, trapped between this world and their next, endlessly searching fo

Desnudándome, no intelectualmente, algo más bajo... tal vez... hasta vergonsozo les cuento. En todo caso quién dijo que yo tenía verguenza... Fetiche #1: Sweet transvestites No me culpen. Cuando se tiene un fetiche... uno nunca sabe por qué lo tiene. Bueno...digo yo. El punto es que YO no sé por qué los tengo. Pero es que me encantan los hombres que se visten de mujer, más aun... aquellos que se ven bien haciéndolo. Me provocan... no sé... me dan ganas de... de... cantar Aretha Franklin o bailar Village's People. Incluiré en esta categoría también a aquellos seres extraños que me son tan irresistibles... léase bichos raros...andróginos..etc. Les muestro mis favoritos: Dr. Franlk n´Further de The Rocky Horror Picture Show Las chicas de The adventures of Priscilla: Queen of the Desert Vida Boheme de To Wong Foo, Thanks for Everything David Bowie haciendo de Zwiggy Stardust Tilo Wolff de "Lacrimosa" Brian Molko de "Placebo " Marilyn Manson <3

" I can only find existence in the Dark. My heart is open from dusk ´til dawn " Esta madrugada desperté entre cortinas estrelladas que bailaban entre el frío gélido tan inusual en las mañanas de esta ciudad. Esperando un cálido amanecer, una rojiza pantalla que bañara descendiente toda mi habitación, fingía dormir, esperando en vano. Y despierta, soñé. Sin música bailaba, flotaba, lloraba, amaba. Sin control de mis concientes alucionaciones, imaginé miles de historias en un segundo. Tal vez al revés, una historia fugaz se extinguía rápidamente en horas. Cuando abrí los ojos ya era muy tarde, no había más que levantarme, doblar las sábanas, cepillarme los dientes y bajar a almorzar. Me pregunté, mientras me miraba al espejo del baño, si era tan inútil esas desvariaciones de mi fantasía. Qué provecho podría yo sacar de esos sueños imposibles que ni siquiera recordaba tan bien. Porque parecía que se escapaban despavoridas en cuando concebía que debía regresar a la realidad. Tien

Es mentira. No te levantarás al nacimiento del aura Por pura racionalidad de tus sentimientos, O reconocimiento de tus impulsos. Escribirás en la hipnosis desconocida, Bajo el hechizo pertubable, La frágil inspiración. Aquel cuerpo incorruptible Que desconoces Y te afanas en desconocer su impronunciable nombre, Tan dulce y prohibido. Renuncia en negar su poder Y deja que te posea Cada vez que escribas soñando dentro de la inconciencia. Sorpresa bendita al descubrir Que el fruto de tu pluma mágica, El recién nacido de tu prosa, Poesía, Ha nacido de la misteriosa musa. No lo niegues.